Insanidade transparente

Mesas avulsas dançam enquanto garrafas vazias se multiplicam, entre um olhar e outro, percebe-se que os olhos miram para os pés, para abaixo, escondendo a insanidade transparente de uma busca trêmula para um assunto interminável, absoluta felicidade superficial, limitada em sua boca pálida efusiva que entre beijos e eternidades se destrói em sua própria saliva.

can we be heroes just for one day ?

Uma sensação de uso desenfreado, um abuso, alguém parece estar estar usando, alguém está te usando, alguém...por que nunca entregamos os nomes ? Tento parecer o mais distante, não usando nada que possibilite a reflexão de que seja algo comigo mesma, a confusão admite um emaranhado de paranóias e claustrofobia mental permanente, exige um desânimo, uma anulação do meu existir se torna sólida ao escapar por entre meus dedos, a certeza de que alguém me ama. Será o meu ego murchado pela afirmação de semelhanças com outros, a originalidade dispersa entre outros momentos de prazer e romance em que eu não existi, cenas formadas por indecência e felicidade envolta de minha imaginação dominadora e triste, minhas mãos trêmulas diante da contemporaneidade piegas da comunicação, pelos assuntos normais, não parece existir outra explicação, não pode uma pessoa ser única ? acaba. termina. cessa. que adianta a indiferença, quando ela não deve partir de ti e sim de terceiros...então eu me perco no mundo em que vivo. eu me perco nas pessoas. eu me perco nas ruas, e nos gritos, e eu me perco e não acho uma solução.

Não te dizer o que eu penso já é pensar em dizer

Os começos sempre são frescos, e exalam a estação ao quais se iniciaram, parece nunca acabar e o novo é tão desperto, não se come, não se dorme, só se sonha, só o pensamento em nada e em tudo, um novo paradoxo perdido, outrora uma coloração aveludada desgastada agora cores nunca vistas, arrepiam a nuca e fazem, o estômago sentir um friozinho de leve. Mas então vivemos lembranças não nossas, não consigo aceitar o apego ao que já foi, não consigo dizer, pois o que disse, é o que já pensou, e se pensastes agora, como sei que não passas os dias, vivendo, com alguém que não sou eu. E então existem defeitos, e existem situações ao quais queremos fugir, e eu fico perplexa, de como não sei, do que eu sempre pensei saber, e devemos continuar ou ir embora. o trauma sobrevive em ambas decisões. Vai acabar sendo a marca da história, e o ínicio, ele era assim mesmo ?

Meu caro amigo, eu não consigo acompanhar você...

A temperatura tem oscilado em dias frios, úmidos e nublados, e em dias quentes, úmidos e parcialmente ensolarados, fica tão díficil conseguir distinguir nossas palavras, daqui alguns anos serão rugas, as expressões ultrapassadas de quem não sabe o que dizer, de quem não sabe o que ouvir, de quem não sabe sentir, ou seja, todos nós.
Um desconforto ali, uma dor passageira lá, um sorriso forçado por entre nossos pensamentos obtusos e frenéticos sobre o que poderia ser, se não fosse


Eu descobri há muito tempo, mas nunca quis acreditar, que a ficção, me aproxima mais da realidade do que a minha própria vida.



Não estou conseguindo acompanhar nem a mim mesma nesse mês de junho...eu já não posso viver a vida que eu podia viver.

You know in a year, it's gonna be better You know in a year, I'm gonna be happy

Eu sei, nós sabemos, todos sabem, todos saberão, eu saberei, e é isso. Mas...problemas, existe o egoísmo melancólico de deixar apenas para nós, o amargo gosto da tristeza contínua, existe o vício egocêntrico, de doar apenas a si mesmo, a dor de sentir o inexplicável medo de seguir em frente, e existem tantas nuances em lágrimas incolores e fugazes, que definir acaba se tornando, a mesma coisa que julgar.




Não sei se são as músicas, não sei se é imaturidade, não sei se são os filmes, não sei se são todos, ou apenas eu mesma. Não saber já é a certeza, das probabilidades multíplas, de nossos pequenos e desastrados atos, para nós tornarmos pessoas melhores. nem sempre dá certo.

Ataque de pânico

O barulho dos seus passos foi substituído por uma respiração ofegante, e logo depois pelos barulhos urbanos ao qual nossos ouvidos nem percebem mais, mas que anulam os sons que realmente deveriamos ouvir, estando em uma rua movimentada é difícil surtar ou ter algum comportamento ilógico e irracional, é difícil sermos nós mesmos, enquanto se misturava com as pessoas que se esbarravam constantemente, em uma trilha de asfalto e pedras mal encaixadas, as luzes de neon, a iluminação artificial e as vitrines reconfortantes com distrações consumistas, conseguiam dar uma sensação de espaço, de se estar no habitat natural, porém a melancolia que irradiava, sim, irradiava dos olhos castanhos, que agora refletiam sua própria imagem em uma poça d'agua era de longo alcance, sem propósitos e promessas, sem algum peso que condenasse sua existência a uma rotina, ou pelo menos a uma perspectiva de acontecimentos reconfortantes e cotidianos, a única coisa que parecia existir, era a certeza que de tão efêmeras que são as coisas, talvez por ora, também fossem tão descartáveis, a idéia de uma substituição barata,de detalhes banais e uma indiferença conveniente, presente em todas relações, em todos relacionamentos, em todos diálogos, um cinismo envolto pela afeição, e pelo medo, de conseguirmos colocar nomes e significados, ao que tentamos não sentir.
Então existe uma perda parcial da realidade, a respiração é demasiadamente prejudicada pelos pensamentos, o mundo gira em torno da nossa confusão, e da nossa insignificância, um grito interno, um calafrio e um pequeno descontrole sobre nossos movimentos, por um momento, o pânico total, choro desesperador, e então, de tão efêmera a vida, até o pior ataque de todos, e a pior noite, passam. e as pessoas também.

# Quase março...ainda fevereiro.

São pequenos detalhes, que suportam a nossa nauseante existência sobre um paradoxo de ser livre, porém sem ter escolhido nosso nome ou nacionalidade, são pequenos detalhes que por ora pela indiferença ou distração, acabam sendo percebidos, e são por pequenos detalhes, que nos perdemos na pequena e irracional vida em que vivemos. Enquanto as gotas de chuva escorrem pela vidraça descida, escorrem pensamentos silenciosos, escorrem sentimentos impossíveis de serem expressados, escorre uma vida, em vácuos de conveniências, em palavras engolidas e esquecidas.

Tudo na mais perfeita desordem

Eu,eu,eu. Quase todas linhas de pensamentos e conclusões correspondem a apenas nossa visão, a apenas nossa carne, a apenas nossos sentimentos inconvenientes que se ferem até pelo ar poluído que entra em nossos pulmões. Tão díficl é conseguir a limpeza mental, não alimentar o egocentrismo nato que vinga de nossas entranhas e pulsa em nossas palavras inocentes, de argumentação, para o por que de sermos tão sozinhos, mesmo com a superpopulação. Parecem não existir propósitos claros, não sei o que é a sinceridade, a mudança de opnião torna o gesto antes sincero, agora desonesto, de má fé ?
as mudanças, elas abalam a sinceridade, a sinceridade abala mudanças, e é esse cíclo, ninguém percebe que sempre voltamos ao mesmo lugar, o de desconhecimento, sobre nós mesmos e os demais.

Janeiro #

Enxergo tudo triste, círculos inevitáveis de tristezas passageiras, mas que se acumulam nos cantos de sujeiras esquecidas, então enxergo tudo colorido, nuances de cores doces com um risco amargo para o equilíbrio do meu paladar, mas então não enxergo nada, o misto da distorção de sensações, me atormenta, uma corda bamba na qual existe a contagem regressiva para eu cair, vejo como foi, e penso que o poderia ser talvez não equivale, talvez eu não seja, o tempo dói e também soma, a voz falha e os pensamentos se dissolvem, em noites particularmente quentes, de dias normais..

I count my blessings knowing you will take me home

Enquanto minha sombra brinca com a pálida luz que ainda resta da luminária enfraquecida, palavras afundam no café, e sílabas se transformam em bolhas que até agora, explodem apenas em meus pensamentos. A intensidade, tenho me desgastado tentando decifrar o recíproco, mas não consigo, "decifra-me ou devoro-te" assim como a esfinge, me sinto ameaçada por esse enigma tão sútil, que não consigo descrever além das horas que passo fitando, mesmos olhos,mesmo cabelo, queria saber se minhas pecularidades banais, ou até mesmo minha inexistência de originalidades e sofisticações, podem fazer eu atingir, a intensidade, o não esquecimento, que até outrora eu não acreditava...
meus silêncios são palavras, são pausas ,são suspiros, e não preciso dizer-te, que são meu amor também , na forma mais pura e não dita.

P&B

Existem pingos desbotados de tintas envelhecidas que colorem o meu céu, em nuances azuladas, em corriqueiros azuis rosados, e em tímidos laranjas-avermelhados, a tinta escorre entre minha cabeça pesada e minha alma sorri pelo jamais, e em um descontentamento infame, minha vida se torna em preto e branco.