Em um muro alto,uma antiga construção de um vermelho desbotado, existe uma rachadura quase que discretamente perigosa, porém nunca percebida pelos passageiros vãos, enquanto andava tentando fugir de seus pensamentos rodeados de redundancias ridiculas,de pessimismo e discordancias, por entre um esquívo e outro, dos corpos frenéticos e atormentados pela pressa,caiu um pequeno brinco de pérola de sua delicada orelha já cansada do zumbido urbano,adentrando no buraquinho do muro que se seguia pela rua, tentando tira-lo do outro lado, o muro desmoronou por entre sua perplexidade e negação,de ver de tijolo em tijolo, o nada de palavras mal colocadas sobre cimento,para fazer uma pseudo-segurança diante das fracas estruturas que nos mantem de pé,porém não firmes.
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