Domingo,o dia de amanhã se denomina domingo,e há muito tempo,essa palavra de três silabas assombra meu vocabulário precário,e eu nervosamente,penso no quanto seria bom a inexistencia de seu nome,nos dia da semana.
Talvez seja apenas um equívoco,para outras coisas,as vezes tenho pena do domingo.não é culpa dele em si,de exibirem a mil anos o faustão,e aquela angústia nos atingir até o fim de nossas entranhas,pertubando nossa distração e conforto,mas infelizmente,a culpa decaí a ele,e se torna um dia inevitavelmente odiado.
Aos domingos,eu levanto,sigo uma rotina dominical,melancolica salientada pelo marasmo que paira sobre todos os lugares que vou,no sábado eu posso ter sido ignorada,mas no domingo,isso é pior
na sexta posso ter sido menosprezada,mas no domingo é pior,na quinta posso ter sido confundida e desorientada,mas no domingo,ah no domingo isso seria muito pior,por que é o primeiro dia da semana,embora não pareça,e a ligação perigosissíma com a segunda,dói nos nossos afazeres,quase nunca feito a tempo,e agora,eu penso,o que farei ?
Pois sei que amanhã,tudo isso acontecerá,como no ciclo da vida,algo já quase biológico,e não há muito o que fazer quanto a isso,e talvez,eu me conforme,as reclamações cesam depois de um tempo,e de tanto desconforto,nos acostumamos com uma dorzinha ali,um tapa acolá,e o pior de tudo é que sobrevivemos até a segunda-feira,para contarmos a história.
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